Normandía La Libertad

"A menudo me he tenido que comer mis propias palabras y he descubierto que eran una dieta equilibrada" Churchill.

Exactamente el jueves 6 de junio de 1985, a eso de las tres y media de la tarde, huyendo de regresar a Madrid desde París, un compañero y yo -que habíamos pasado la semana en la Regie Renault, haciendo como que trabajábamos- en coche alquilado enfilamos hacia la Normadía. Esa noche en Rouen, para pasar el viernes, y el sábado  encaminarnos a las playas de Utah y Omaha y a Mont Saint-Michael, en las fechas del 41º aniversario del desembarco. Hizo buen tiempo y, después de los fastos de la celebración de los 40 años justamente el anterior, ese fin de semana no estuvo demasiado petado el circuito turístico. 

Normandía por Gold Beach

Hay que pisar Omaha, al menos una vez en la vida, después o antes de pasar por la catedral de Rouen y, especialmente, si uno es europeo. Hay que pisarla y dejarse abrazar por un sentimiento, el propio de quien rompe cadenas, deja el presidio, salta incondicional a su propia vida, elige: es  la libertad. 

Pasados justos 34 años hoy he vuelto a sentir, corazón arriba tripas abajo, un temblor que es el que se me repite siempre que me enfrento a los grandes misterios humanos: entre la mística y la metafísica. En esa orilla se expresa la deuda de libertad, impagable, que tenemos con los Aliados y de manera especial con los Usa y en sentido contrario -pero también- a los japoneses que, aunque generalmente nos olvidamos y gracias a su instinto asesino, empujaron para reconquistar Europa.

Mística y metafísica en esa orilla se debaten, batidas, frente a un hecho que tiene como conclusión la libertad, como causa la libertad y como efecto esto que somos nosotros hoy en Europa: el mayor paisanaje de libertad. Para lo más excelso de la humanidad y, probablemente también, para lo más perverso. Pero en libertad lo perverso puede ser corregido sin la desidia de los buenos, como dijo el bueno Luther King: "...lo preocupante no es la perversidad del malvado sino la indiferencia del bueno" o algo así. 

Mística y metafísica que trajeron la libertad arrancando con los versos de Verlaine: "Les sanglots longs des violons de l’automne/ blessent mon coeur d’une langueur monotone" para cambiar el llanto y la monotonía asesina de los bombardeos, secuestros y asesinatos masivos, por la Libertad. 

Todo aquello hirió miles de millones de corazones hasta que llegó Normandía, es decir la Libertad o, si se prefiere -parafraseando al Sir que la buscó luchando- el final del principio. Porque para alcanzar las estrellas había que salir del infierno.

Pasapalabra

Hay un principio incuestionable: el que va ganando, por delante, no arriesga ¿p'aqué? 

Es conocida la cobardía y falsedad de Pedro Sánchez, capaz de prometer elecciones y no convocarlas, de firmar como autor dos libros y no escribir una línea y plagiar a manta, de pactar con separatistas y abrazar la bandera nacional, de sonreir a las víctimas del terrorismo y tomar los votos del criminal Otegui. Él es así y, además, un tipo mediocre pero muy ambicioso, por lo tanto peligrosísimo.

Casado, Pablo, que se asea todos los días y, aunque casi todo lo comido es gracias a la política, se lo curra, invitó, casi exigió a Sánchez un debate a dos, un cara a cara. Nada que hacer.

Imaginad el descalabro: si ayer con cuatro parlanchines La 1 alcanzó un 43% de audiencia -en estos tiempos eso es mucho- yo quiero pensar que A3 ó Tele5, en un cara a cara, llegarían a esa cuota de pantalla o, probablemente, algo más, pero siempre con el doble de triunfo o de derrota para uno de los dos. Y eso, hasta el propio Sánchez lo entiende y pasó de palabras frente a frente de Casado como hubiera pasado de Rivera. 

Sánchez Pasapalabra es la calamidad que España no puede permitirse. Anoche, desde el púlpito de la pública, demostró sobradamente lo que cualquier votante ya sabía: se trata de un trilero, un tipo sin escrúpulos, un mentiroso compulsivo.

Sin embargo, y más allá de los aciertos o errores puntuales, ninguno de los otros tres concursante de esta especie de cifras y letras de la política, fue capaz de noquearle. Eso sólo ha beneficiado al gran ausente. Veremos hoy, en la vuelta de esta final de ciclo, si son capaces de arrearle donde más le dolerá: en la constatación de sus mentiras y manipulaciones y la falta de proyecto de gobierno. Lo que es seguro es que Sánchez, llegados sus turnos, dirá: pasapalabra. 

Ahora vais y el domingo le votais o votais desparramadamente para que Sánchez Pasapalabra se lleve el bote del rosco ¡cuidadín!

  

El Alma Estupefacta: Cando Os Caladiños Pasan.

“El alma que anda en amor, ni cansa, ni se cansa.” 

San Juan de la Cruz

Hubo una noche especial en la que vi desfilar el amor, el perdón y la misericordia. Venían calle abajo; de lejos, un soniquete anunciaba la llegada del fraseo musical tristón y melancólico. Ocurrió en el lugar donde el puente de piedra separa la mar del río, la espuma dulce de la salada. Era Viernes Santo y la procesión, sin cruces ni imágenes, solamente personas -"Os Caladiños"- banda de música y humo de velones, transitaba entre la espesa humedad de la antemedianoche. Desde entonces y de aquello han transcurrido más de treinta mil mareas. 

"Os Caladiños" es el mismo tributo, idéntico reconocimiento del cortejo que en otros lugares denominan "Procesión del Silencio". Todos desfilan o acompañan silenciosos, en homenaje a la ausencia del Crucificado, esa noche fallecido aunque no muerto. Unos ¿tal vez la mayoría? como simple testimonio social de un hecho histórico que ni les quita ni les da de comer. Otros, ni siquiera eso. Alguno de entre ellos -lo expresa su mirada- seducido, recluso del Misterio y de los valores que dan sentido a su vida sin cuestionamientos, más allá de la razón y el entendimiento, más allá de la confusión o el error. 

Algo inexplicable y grandioso ocurre cuando, dos mil y pico años después, tantos cientos de millones de seres humanos guardan silencio y se recogen, repetitivamente cada año, durante unas horas de una noche de viernes a sábado con la primera luna llena del equinocio de primavera.

Hay "caladiños" prácticamente por todo el mundo adelante. Yo tengo el privilegio de sentirlos, más que verlos, estos últimos años por Ferrolterra, aunque aquello de cuando entonces vino a sucederme en ese pueblo de torreón, iglesia imponente y marineros bravos donde se funden río y ría. 

Al paso silencioso de la compaña, cada año me pregunto ¿y quién los manda? ¿qué íntimo arcano guardan sus familias, sus tradiciones, para que este viernes sí y todos los demás viernes sea no? ¿qué les empuja una sola tarde, una noche al año, para arrastrar el madero sin mostrarlo, para creer en aquel cáliz sin beberlo, para conjeturar sobre el grial sin ir a buscarlo? Al menos una vez en vuestras vidas deberíais verlos y asombraros.

Después, las callejuelas quedan cubiertas de goterones de cera,  de invisibles pisadas de pies descalzos, de miradas perdidas mientras algún “caladiño”, mostrando su alma estupefacta, regresa a su rutina cuando la noche más triste duerme sobre el monte que separa las rías.

https://visitferrol.com/semana-santa/

https://es.wikipedia.org/wiki/Semana_Santa_en_Ferrol

Necesito 2 Euros ¿Hay Alguien Ahí?

El Euro Portentoso: Un Euro Aquí, Un Euro En Burkina.

Esto no está escrito para los 53 seguidores, según dice Blogger, que tengo aquí, en Más o Menos Así y que ya conocen(*) el sentido que doy al blog, con qué disposición de ánimo lo hago y con qué intención lo manejo: "Cuenten conmigo para nada, pero antes pregunten".  

Está escrito para ti, para que si lo tienes a bien, seas o no seguidor, actúes y lo reenvíes a quien consideres que pueda interesarle y, sobre todo, a quienes creen que todos los ángeles son iguales y no: los hay caídos, los hay arcángeles, hay "angelitos negros que también los quiere Dios", los hay clase de tropa, normales, e incluso los hay de la guarda o custodios. Esto, tan simple, muchos lo ignoran o no reparan en ello y acaban confundiendo, claro, ángeles con demonios.  

Os voy a hablar de verdaderos y verdaderas ángeles y ángelas custodios y custodias, ahora que se ponen en cuestión, por tropelías cometidas por dirigentes y empleados de sus organizaciones, la utilidad y gestión y -lo que es peor de todo ello- la moralidad de ciertas Fundaciones y Organizaciones No Gubernamentales (ONG's). Ahora me parece oportuna una reflexión acerca de esas fundaciones y organizaciones, me refiero a las que luchan por, en definitiva, la verdadera caridad -solidaridad dicen algunos- o sea la justicia en el mundo. 

La inmensa mayoría de estas entidades proceden del emprendimiento y la iniciativa privada, todas actúan sin ánimo de lucro -o debería de ser así, para no confundirse con la empresa comercial- y su fin último es evitar carencias, generalmente básicas, que degradan al ser humano o le impiden unos mínimos de dignidad vital: en la salud, la alimentación, en la educación, en la protección de su identidad, en la seguridad, en sus derechos más elementales. Digo la inmensa mayoría, pero no todas y no voy a señalar aquí aquellas organizaciones que hasta tienen locales comerciales y un ánimo evidentemente lucrativo. 

Quizá las ong's, por su origen asambleario precisamente, sean entidades de más dificil control ante la flaqueza humana que las fundaciones que, ya se sabe, responden a un origen, el patronal, mucho más personal, individual, una apuesta tan rabiosamente vocacional que detrás de ella siempre van patrimonios y honras personales, no colectivos.     

Hay una Fundación que apuesta por la ayuda in situ, muy arriesgada (**) y dificultosa, en el límite de lo imposible, en Burkina Faso:  uno de los 25 países más pobres (PIB) del mundo, allá donde un burkinés afortunado vive de una renta per cápita anual de unos 1.500 euros (divide 12 y verás: 125 euros al mes), un pueblo (más de 17.000.000 de seres humanos) desolado, que arrastra una descolonización (francesa) nefasta con recursos de menos de la décima parte que Martinica o Guadalupe, actuales colonias de Francia. No es por nada; lo digo a los efectos de que cada cual se administre el dato como le parezca.

Unos maravillosos pirados fundaron "Amigos de Rimkieta", va a  hacer ya 15 años: Os garantizo una experiencia altamente conmovedora y gratificante si navegais, aunque sea cinco minutillos por su web:http://www.amigosderimkieta.org/es/rimkieta. 

Vais a concluir que hay gente buena, que el mundo tiene arcángeles que sobrevuelan tormentas, carencias básicas y miserias y que si no es cerca de Dios no es posible comprender esos milagros. 

Necesito que mis 53 seguidores, todos y cada uno, enviéis 2 euros (bueno, estiraros un poco, que sean 10 euros) porque nunca en estos años os he pedido nada y os he dado mis despropósitos sintácticos gratis et amore y ¿vosotros qué?:

Cuenta 1€ aquí = 1€ en Burkina: 2100 3448 18 2200090185

IBAN: ES4021003448182200090185 SWIFT: CAIXESBBXXX

(*)https://masomenosasi-gonvado.blogspot.com.es/p/m.html

(**)https://www.lavanguardia.com/internacional/20190216/46491945782/misionero-espanol-muerto-atentado-yihadista-burkina-faso-antonio-cesar-fernandez.html

La Izquierda Ninfómana

Una de las reivindicaciones, además de la del liderazgo ¿moral? de la izquierda, muy especialmente de la izquierda española, ha sido y es la de la libertad sexual. 

De todo género, entre todo género, individual, en pareja o colectivamente, la sexualidad de la izquierda quiere mostrarse como más gratificante, más igualitaria y de mayor calado que la sexualidad de, digamos, las personas más tradicionales, intimistas o reservadas. Vaya, es como si la izquierda se corriera mejor y más veces. Ni es cierto ni la realidad sexual empieza y termina donde la izquierda proclama, salvo contadísimos casos de asexualidad.

A Dolores Delgado, mediopensionista ministra de Justicia, se le ha escapado, a modo de lapsus linguae, una frase que demuestra su machismo y proyecta sus frustraciones: "La derecha trifálica ha manipulado la figura del relator". 

Quiere decirnos la ministra, por ejemplo, que según ella Dolors Montserrat, también ministra de Sanidad de la derecha, o la misma Arrimadas o Cospedal pertenecen a un club conservador en el que -no como en el Psoe- la característica principal que les adorna son los miembros viriles en todos los sentido. Miembros viriles de miembros varoniles. Machismo a mazo.

Dolores Delgado hubiera sido un buen ejercicio de introspección proyectiva para Carl Jung y todo lo que se nos ha venido después en relación con el sexo, las madalenas de Proust, el pecho de la madre y la que los parió. 

No es extraño que en la ministra Delgado haya recovecos de frustración profunda pendientes de solución. Si te apañas con un tipo de voz atiplada como el ex juez prevaricador Garzón seguramente ni una cura de sueño pueda sacarte de esa pesadilla. 

Yo no creo que haya una izquierda nifómana o que la izquierda pueda tildarse de clitoriana; por la misma razón no creo en una derecha fálica, ni siquiera -puesto a reventar de machismo- una derecha con dos cojones. Tal vez a mí es que me enseñaron que el sexo es, sobre todo, un medio; tremendamente divertido y gratifcador cuando eso y tal. Trate de probarlo así, doña Dolores.

Ahora que va a salir del ejercicio ministerial, modestamente me atrevo a sugerir a la infame Dolores que se dé una vuelta por Cuba, por ejemplo, aunque no le garantizo que -dado que las ideas, la bondad y la maldad y el sexo están en el cerebro- sus carencias y frustraciones afectivo sexuales tengan apaño.

¡Lo que tenemos que aguantar, Miquelarena!

Green Book: Dos Viajes.

Para mi hermano Santiago, esta carta de agradecimiento por tanto y por la recomendación de la peli, en el día de su cumpleaños.

“Viajar es un ejercicio con consecuencias fatales para los prejuicios, la intolerancia y la estrechez de mente”. Mark Twain

Green Book es un desfile de imágenes estéticamente impecables -sean secuencias de paisajes, primeros planos de personas, de interiores de casas o coche, de habitaciones de hoteluchos, de restaurantes exquisitos o basura, de garitos- que transcurren sin estridencias acompañando un relato sin crujidos para narrar hechos reales perfectamente triviales. Dicho del tirón.

Dos vidas reales, fallecidas con pocos meses de diferencia en 2013, coinciden por el simple azar. Un virtuosísimo pianista de raza negra contrata un chofer y asistente de raza blanca para irse de gira por el racista Sur más sur de Estados Unidos de 1962, dos meses antes de Navidad. Dos vidas de extracción, cultura y trayectorias absolutamente distintas y sin embargo confluyentes en los mismos valores: la dignidad, la lealtad al compromiso y el coraje ante la injusticia. Hasta ahí puedo contar de lo que se proyecta en la gran pantalla.

Green Book es la narración del viaje de dos personas. Un viaje geográfico y un viaje interior. El viaje de un cascarrabias machote, asilvestrado, cariñoso y humano; el viaje de un hombre -"casi hombre", dice él- lleno de sensibilidad, sobrado de inteligencia y conocimiento, pero sobrepasado de soledad antes y después de acariciar las teclas de un piano. Blancas y negras, no casualmente en este relato. 

Con un ritmo impecable, este realizador, del que yo no había visto nada (ya me diréis..., con títulos como Dos tontos muy tontos o ¡Vaya par de idiotas!) Peter Farrelly da una lección de dirección de actores, de capacidad de explorar y explotar un guión y un argumento de tono menor, de llevar la anécdota a la categoría de aquellos asuntos -morales- que definen los valores de la persona: su capacidad de cambio y mejora, su sentido de la lealtad, de la amistad, de la tolerancia ante lo diferente.

Con ellos dos, de la mano de Farrelly ayer hice yo un viaje de dos horas, hermoso y distendido, lleno de guiños que me ratifican en las esencias del ser humano y que por ello -si uno se deja y no se empeña en lo nimio ni en lo soberbio- y por su diversidad y su grandeza te acerca a Dios. 

Finalmente, no me aguanto las ganas de destriparos el cierre: llegan a casa a tiempo de comer el pavo y, seguramente, alguien por Navidad escribió una carta a su hermano. Pero no consta.

"Tony Lip: ¿Sabes? Cuando llegues a casa, tal vez deberías escribirle una carta a tu hermano.

Dr. Shirley: Él sabe dónde estoy, si alguna vez quiere reconectarse.

Tony Lip: Sí... Yo no me quedaría esperando ¿Sabes...? El mundo está lleno de gente solitaria que teme dar el primer paso."

Solemnemente Idiota

Foto y texto aquí ayer mismo de una política, Sara Hernández, alcaldesa de Getafe, paradigma de lo perfectamente idiota. Lo idiota, en sus diversas manifestaciones y grados -tantos como adjetivos calificativos- no atiende a sexo ni ideología política ni edad ni estatus socieconómico ni siquiera a acervo de la persona. Por abajo, todos somos algo idiotas en algún momento; por arriba hay quienes lo son permanentemente y brillan, más o menos, tanto en su intimidad como en plaza pública.

Acto de Sociedad Canina para discapacitados mentales

La foto de hoy supera con creces a la de ayer. Al fondo micro en mano, la concejala de Seguridad Ciudadana de Lorca, Murcia, Belén Pérez casando a una pareja de perros, hembra y macho, no se me asusten... 

La concejala es gregaria del pelotón de políticos locales del Partido Popular. Casa a Alma y Dody sin anestesia ni nada, celebrando por detrás de un decorado a modo de altar, con mantel y sus dos velas y protegidos contrayentes y audiencia por dos números de la policía local. Paga el contribuyente, seguro; no invita la casa.

Esta idiota solemne, vestida de fiesta y atusada de peluquería modern style, pierde el tiempo y las energías y confirma que parte importante de nuestros ¿políticos? desbarra severamente ¡madre cómo está el patio! casando perros cuando cantidad de jóvenes parejas son incapaces de casarse; vaya, incapaces de aquello que se llama adquirir ciertos compromisos personales y frente a la sociedad. 

Tengo por vecinos a uno y uno, casados y residentes en el tercero, que tiene dos gatos y desean legalizar su situación de pareja -la de los gatos- y reclaman libro de familia para Micifú y Fumicí, que así los llaman.

En caída libre.

Perfectamente Idiota

Hay grados de idiotez ¡cómo no! y en la escala de ellos destaca uno que es "perfecto", justamente anterior al "excelso" y exactamente por encima del "deficiente" que, a su vez, supera en un escalón al "imperfecto" en el nivel casi más bajo de la idiotez. Esto que escribo probablemente lo sea, de modo que dejad para otro momento el zasca oportunista que ya queda reconocida la posible tontería y memez del mensaje.

Sara Hernández es alcaldesa de Getafe y, sobrada de tiempo y ocurrencias, ha decidido implantar en su ayuntamiento los "bautizos civiles" que trata de oficiar ella misma. Se junta el personal con los bebitos propios y ajenos y se les despachan unos a modo de títulos que llaman "Carta Municipal de Ciudadanía del Niño y la Niña", es decir un delirio muy poco caballeroso ¡eso de poner siempre los varones por delante de las mujeres! Ya puestos, digan alguna vez las niñas y los niños, las mujeres y los hombres, las ciudadanas y los ciudadanos. 

Esta iniciativa excelsamente idiota solamente se ha podido generar por la voluntad de unos podemitas, Ahora Getafe -además de la falta de carácter de una socialista  perfectamente idiota, esta Sara Hernández- incapaces de acabar con la suciedad, la inseguridad (necesidad de recursos de todo tipo en la policía local) o la falta de aparcamientos en el municipio. 

Sara Hernández tiene una trayectoria en el socialismo madrileño de última hora, relevante: Concejala del Ayuntamiento de Getafe, Primera teniente de alcalde de Getafe (2007-2011). Portavoz del Grupo Socialista en el Ayuntamiento de Getafe (2007-2011). Concejala de Presidencia, Mujer e Igualdad y Seguridad Ciudadana de Getafe (2007-2011). Secretaria General del PSOE de Getafe (Desde 2012) Portavoz del Grupo Socialista en el Ayuntamiento de Getafe (2014-2015). Alcaldesa de Getafe (Desde junio de 2015). Secretaria General del PSOE-M (Julio de 2015- Septiembre 2017). Como se ve, en la mamandurria de la política local desde que tenía veintisiete añitos ¡ahí es nada, ahí hay visión!

La pregunta es ¿qué pensarán del bautizo civil socialistas como Leguina o Paco Vázquez o el mismo Guerra y otros? Pues va a ser que piensan lo mismo que yo, seguramente con otra gradación aunque la valoración sea la misma: idiota en cualquier caso, mañana, tarde y noche. 

La Otra Orilla

En "la otra parte del mar de Galilea o de Tiberiades" (Juan 6, 1-15) Jesús repartió alegría, panes y peces, a los que estaban siguiéndole y también "en Betania, en la otra orilla del Jordán, donde Juan bautizaba" (Mateo 3, 13-17) Jesús recibió el agua no como nosotros -que purifica, que redime- solamente para hacerse humano, siendo Dios e Hijo amado de Dios mismo y en quien su propia Voz paternal resumió: "me complazco". Es El Misterio. La otra orilla es El Misterio, la voluntad de Dios por mostrarse humano a los que solamente tratamos de serlo, fracaso tras fracaso, y para poder sujetarnos y soportarnos en una imagen, a una visión asequible a nuestra pobreza intelectual: Dios como nosotros. 

Es un ir y venir, no parar, para satisfacer la necesidad del conocimiento del otro lado y de los que no nos comparten, a los que no entendemos. La otra orilla es tránsito en nuestra vida y meta en nuestra muerte física. 

He pensado muchas veces en la otra parte, en la otra orilla y en la travesía imposible de rehacer por la deriva y el abatimiento. En las fuerzas necesarias para remar certeramente. Y he pensado muchas veces en el acierto o error de la elección de la nave en la que embarca uno: 

como la palabra dicha, el hecho realizado, y que finalmente te deposita en el naufragio o en una playa de luz e imposible aflicción. No como metáfora, como navegante de mi propio irrecuperable viaje. Te obliga la naturaleza, te obliga     

Texto del Evangelio (Jn 1,19-28): Éste fue el testimonio de Juan, cuando los judíos enviaron adonde estaba él desde Jerusalén sacerdotes y levitas a preguntarle: «¿Quién eres tú?». El confesó, y no negó; confesó: «Yo no soy el Cristo». Y le preguntaron: «¿Qué, pues? ¿Eres tú Elías?». El dijo: «No lo soy». «¿Eres tú el profeta?». Respondió: «No». Entonces le dijeron: «¿Quién eres, pues, para que demos respuesta a los que nos han enviado? ¿Qué dices de ti mismo?». Dijo él: «Yo soy voz del que clama en el desierto: Rectificad el camino del Señor, como dijo el profeta Isaías». 

Los enviados eran fariseos. Y le preguntaron: «¿Por qué, pues, bautizas, si no eres tú el Cristo ni Elías ni el profeta?». Juan les respondió: «Yo bautizo con agua, pero en medio de vosotros está uno a quien no conocéis, que viene detrás de mí, a quien yo no soy digno de desatarle la correa de su sandalia». Esto ocurrió en Betania, al otro lado del Jordán, donde estaba Juan bautizando.

Texto del Evangelio (Mt 14,22-36): En aquellos días, cuando la gente hubo comido, Jesús obligó a los discípulos a subir a la barca y a ir por delante de Él a la otra orilla, mientras Él despedía a la gente. 

Texto del Evangelio (Mt 4,12-17.23-25): En aquel tiempo, cuando Jesús oyó que Juan estaba preso, se retiró a Galilea. Y dejando la ciudad de Nazaret, fue a morar en Cafarnaúm, ciudad marítima, en los confines de Zabulón y de Neftalí. Para que se cumpliese lo que dijo Isaías el profeta: «Tierra de Zabulón y tierra de Neftalí, camino de la mar, de la otra parte del Jordán, Galilea de los gentiles. Pueblo que estaba sentado en tinieblas, vio una gran luz, y a los que moraban en tierra de sombra de muerte les nació una luz». 

Día Mascarón De Proa

Delante del mascarón san Telmo

Empezamos por el principio, en el extremo del mascarón de proa y terminaremos por el final, esperemos que relajada y satisfactoriamente asomados a la baranda en el espejo de popa, este... ¿no es sierto, pelotudos? contemplando un año más el océano de nuestras calma chichas, maretones, tormentas y empopadas. El principio: tengais feliz año; el final: llegueis con salud al término de la travesía y que el Señor os propicie vientos bonancibles y noches estrelladas. Amén. 

Es el día mascarón de proa del año y las intenciones -vos en tu intimidad, allá donde querés la chancha y los veinte- son el ingrediente básico de estas primeras horas. Más aún lo es el ánimo con que cada cual afronte su tiempo, el tiempo que nos viene. Todo lo demás recién, por fuerza ha sido muy convencional, vulgar y caprichoso, precisamente hortera (hay quien no puede con la realidad, cree ciegamente que lo suyo es diferente y original) aunque sin embargo es lo nuestro, por tanto lo querido, que no excusa la gilipollez de las campanadas, la soplapollez de las uvas y la bazofia de los matasuegras y los abrazos histéricos.

Mascarón Gravina, el de detrás

Seguramente esto que ahora voy a decir, mis queridos cochinones, sea políticamente incorrecto y parezca insensible al sufrimiento de tantos y tantos seres humanos. Pues no. Sería padre que lo entendierais en el sentido positivo en que trato de exponerlo:

Del hambre como principal conflicto de salud, hemos pasado a la obesidad como problema grave que, al contrario que la indigencia alimentaria, no se soluciona simplemente con dinero sino que trasciende a lo cultural, a la plaga social y a disparar los presupuestos por algo que, casi siempre, depende sobre todo de la voluntad del afectado. Del analfabetismo mayoritario hace siglo y medio se ha girado al alfabetismo mayoritario en todo el planeta y de la marginación de la mujer en todos los ámbitos -empezando por derechos- se ha virado, salvo en culturas casi todas de raíz islamista, a su reconocimiento absoluto e integración socioeconómica casi plena. Queda todavía muchísimo camino, aunque el último tramo de la evolución humana sea bien positivo. Hoy, el 60% de la población mundial habita en lo que podemos considerar sociedades democráticas; a principios del siglo pasado, era un escaso 35%. Cuando yo tenía 18 años, mi esperanza de vida era de unos 65..., hoy es de 82. Y hoy también se ha evidenciado, por la travesía del último siglo, algo muy básico y casi obvio por mucho que algunos marginales mentales -por las cadenas que veneran- no quieran aceptar y es que la libertad económica(*) es progreso. Todo lo que constatamos que se ha alcanzado es una humanidad ciertamente menos injusta, más abierta, mejor; incluidos riesgos de algunos avances que puedan hacer peligrar las libertades más elementales.

Evolución de la pobreza

Aunque lo progrecorrecto es el pesimismo y lo noticiable sea lo escabroso y lo injusto y lo perverso, yo izo el velamen de 2019 con toda la esperanza y la alegría y el convencimiento de que el ser humano va a seguir mejorando y dominará para bien la genética, la inteligencia artificial, toda la tecnología que discurre por el filo de la navaja, aunque hoy esos avances nos produzcan inquietud. 

Tenemos sobrados motivos para el agradecimiento y la alegría. Enfrentemos la travesía con optimismo y energía ¡rompéte el pecho, pibe! ¡movéte con fe en la humanidad y metéle garra! Lusirás en la foto agrasiado y fausto. Feliz año.  

(*) https://youtu.be/PLms95lME98

Navidad, Dulce o Estridente Navidad

La adoración de los pastores, Guido Reni (1575-1642)

Cae por el peso de su inmensa lógica lo que nos dijo el Papa Francisco en la Navidad de 2017: "Sin Jesús no hay Navidad, habrá otra fiesta pero no la Navidad". Es el discernimiento jesuítico, pedagogía para desvariados, confundidos y aturdidos. En otro negociado reposan los que, por razón de animosidad o inquina, denostan todo lo relacionado con el cristianismo.

La Navidad que nos ha procurado el último medio siglo está desnaturalizada, hasta el punto de trasladar lo místico a lo más vulgarmente físico e incluso meteorológico: de Fiestas del Solsticio de Invierno -así, con todas esas mayúsculas- a la irrupción marketiniana primero de santa Klaus o san Nicolás que ha devenido en Papá Noel definitivamente, tal vez para evitar el "san", tan poco aceptado fuera de la Iglesia Católica. Papá Noel, un tipo que, a su vez, evolucionó de lo verde que connotaba boscoso, cérvido y ecológico, a lo rojo Coca-Cola y no se hable -aquí- más de ello, dejando muy a lo lejos a san Nicolás que desapareció sin dejar rastro en la batalla del consumismo. 

¿Cuándo se perdió el sentido de la Navidad? Me cuesta decirlo: se perdió el día en que los niños conocieron más y mejor a Papá Noel que a Jesús de Nazaret. El regalo infinito por inmenso del Creador, que es hacerse humano para redimirnos e indicarnos el camino -del amor, del perdón, de la misericordia- no está presente en la mayoría de hogares y familias que, hoy, sí se saturan de regalos, casi todos inmediatamente caducos, casi todos innecesarios. 

Toda la iconografía de Navidad, que era plateada y dorada, nevada y musgosamente verde, iluminada y luminosa pero no estridente, toda ella se fué a la calle, a los escaparates, a los centros comerciales, a la innecesidad material en vez de al deseo interior. Consumo frente a continencia, apelotonamiento social frente a recogimiento familiar, masificación y premuras frente a dulzura y amabilidad. 

Es otra fiesta, no es la dulce Navidad. Se deterioró todo su sentido como se ha deteriorado la familia -una mujer, un hombre y su descendencia- y ¡ay! el respeto a la vida por nacer. Y eso nos lleva a rellenos y postizos, a preocuparnos por el amigo invisible, por qué comeremos y beberemos o cómo decoraremos nuestra casa, olvidando lo esencial: que uno "olvidándose de sí, se encuentra" y que "dando, se recibe". 

Pero es que antes, cuando entonces, compartíamos en familia, estábamos con los seres queridos y sobre todo celebrábamos el nacimiento del niño Jesús y cantábamos villancicos después de cenar, dulcemente y sin estridencias. Ahora no. 

Bueno, pues Feliz Navidad. 

+LSD -ADSL

A ciertos mensajes -"el medio es el mensaje"- hay que ponerlos en cuarentena tratando de explorar si el aforismo de McLuhan no sólo se cumple sino que añade valor. Suele ser: el medio, frío o caliente o sea tv o radio, un decir, condiciona, acciona y delimita o expande el mensaje. El medio acelera o ralentiza las neuronas y dispara la imaginación o amuerma los sentidos.

LSD y ADSL es parte del título de una ¿novela?(*) que no he leído y de la que solamente tengo referencias, todas coincidentes en que se trata de una primera obra meritoria. Las siglas y los acrónimos se llevan bien con los signos para formar ciertos juegos -más que de palabras- conceptuales; de modo especial cuando la propuesta enfrenta negativo con positivo o cuando sugiere una recompensa -como premio a mi ESO me subieron a un AVE- sin mayor pretensión que la propia del divertimento.

Del uso y abuso del LSD al uso y abuso del ADSL hay dos saltos generacionales además de un profundo precipicio tecnológico. Y hay, creo yo, unos efectos comunes de  modo que el consumo del LSD y del ADSL, producen distorsión de la realidad, de la temporalidad, de la percepción de la propia persona y de la conciencia. LSD y ADSL actuán como enteógenos en ciertos usuarios, no quiero decir adictos, que se trasladan en ambos casos a una virtualidad, una apariencia tan alejada de la verdad como de la autenticidad: se llama estado de alucinación o delirio.

Ese mensaje de la fotografía -que bien podría ser del mismo modo +ADSL -LSD- se soporta en un medio absolutamente inapropiado, en la columna donde comienza o termina la barandilla de unas escaleras urbanas que comunican la parte alta con la parte baja de una plaza: un lugar de encuentro. Los grafiteros de spray rojo y texto de caligrafía torpe y mayúsculas son aficionadillos del enguarre, exlusivamente. El pintamonas nos deja otra sigla "DRD"(**), peor tirada que las siguientes, con las letras más apretujadas; una delicia.

Así es como el medio -la columna, la propia caligrafía, el color rojo- nos sugiere y añade al mensaje la idea de guarrindongada mental y chapuza conceptual. Y algo más, la posibilidad de que el pintarrajeo se haya producido con la intención de enviar un recordatorio, tal vez un testimonio de presencia ahí, de un tal a un o una cual.

No pasa el mensaje del juego de palabras, por mucha intención que se le ponga y mucho intento descifrador que se le eche. En realidad no se decodifica mensaje alguno, no lo hay o, si acaso, el vacío mental del emisor. Exactamente lo mismo que ocurre después de un viaje en la dietilamida del ácido lisérgico, un juego al borde del abismo mental: nada o vacío. Cuídense de ellos.

(*) EL LARGO VIAJE DEL LSD AL ADSL, Anzoni Martín.

EDITORIAL Antonio Martín Alonso

COLECCIÓNGRANDES SOBRAS
(**)

Conservador Antisistema

Estaba pensando en tantos y tantos votantes de partidos ideológicamente conservadores que, en realidad, son más ¿progresistas? de izquierda que Julio Anguita González ¿ande andará? aquel comunista irredento que por la teoría fue capaz de llevar una vida del todo coherente. 

Digo que estaba pensando cuando, de pronto, me sorprende la viñeta de Nieto -a menudo genial y siempre brillante- con esa pretendida contradicción entre conservador y antisistema.

  

Vaya, que parece más bien que la oposición conceptual debe estar en relación con el tipo de sistema -el real, al que se ha llegado- que con la actitud y posición conservadora, tan sana en lo político como torpe en lo económico y personal. Uno cualquiera, yo mismo, estoy antisistema total y conservador absoluto que hasta aquí llegaron las aguas: 

El buenismo, la equidistancia, la ¿correción? política, la desidia, la inconvenencia de los intereses partidistas, ha producido una lectura y una aplicación perversa -gobierno tras desgobierno, de cualquier tendencia ideológica- de la Constitución que votamos en el '78:

-se elabora en 1985 una calamidad llamada Ley Electoral (*) con carácter orgánico y con base en una presunta representatividad y proporcionalidad que, finalmente lleva a favorecer a los grandes partidos. El invento del tal Victor D'Hont, que produce unos efectos de resultados electorales parciales y desiguales. 

-las Comunidades Autónomas se han convertido en un reino de taifas, 

-el sistema educativo primario, secundario y bachiller es una aberración, 

-la seguridad ciudadana tiene serios problemas de coordinación y de retribuciones que ofenden según cuerpo y destino, 

-la sanidad precisamente por su descentralización, ha resultado un sistema carísimo y ampliamente mejorable en tiempos y en formas

-y la imagen de caos y desencuentros que proyectamos al exterior, por oleadas, es funesta aunque no se corresponda con nuestra realidad social.

Hoy, hay que tenerlo claro: no queda más remedio que ser antisistema -al real, al que se ha llegado- y conservar aquello que de bueno tiene la Constitución, resetear todo lo que se pasó de frenada en su auténtico espíritu, tratar de ser más iguales y más libres.

Lo que se evidencia es que los Diputados, aquí y ahora, NO son elegidos por "sufragio... igual, directo". Libre y universal casi tampoco, pero vamos a decir que sí. 

(*) Contitución Española 1978

Artículo 68. 

1. El Congreso se compone de un mínimo de 300 y de un máximo de 400 Diputados, elegidos por sufragio universal, libre, igual, directo y secreto, en los términos que establezca la Ley.

...

Artículo 69. 

1. El Senado es la Cámara de representación territorial.

2. En cada provincia se elegirán cuatro Senadores por sufragio universal, libre, igual, directo y secreto por los votantes de cada una de ellas, en los términos que señale una Ley Orgánica.

La Maldad o Pedro Sánchez

Las palabras de un político, más aún su ideología, sólo se soportan si están en comunión con sus actos, con su manera de vivir y con sus relaciones personales. Todo lo que se aparte pertinaz y permanentemente de ahí es más que contradicción: es maldad. No hablamos de corregir errores o cambiar criterios o tácticas; se trata de la fiabilidad, del incumplimiento del compromiso, del engaño y la añagaza permanentes para alcanzar poder y mantenerse en él. Es decir, hablamos de ética. 

El resto de los mortales, salvo en el sacerdocio y algún desempeño profesional, podemos contradecirnos y actuar incoherentemente sin mayor transcendencia que la del ámbito personal o más próximo, de modo que la vida sigue, la sociedad no se resiente y nosotros quedamos como el culo. Et rien ne va plus.

De Pedro Sánchez, inelegido presidente del gobierno de España, se ha dicho por la parte contratada de todo lo más bonito ("gobierno bonito", incluso) y hasta la exageración. 

Por la parte colegiada, sus colegas socialistas, a lo más que se llega es al silencio o a reconocer su mediocridad ("pero es nuestro mediocre"). 

Por la parte contraria, tanto se ha dicho como se ha podido pero -así es nuestra derecha- deslavazadamente, sin apenas apoyo mediático, entre el caos, el disturbio o el aspaviento, con alguna excepción. 

Antes no se mencionaba a Pedro Sánchez, pero llegó él y arrancó con "usted no es decente" y nadie, ni siquiera el aludido, fue capaz de manifestarle que él diciendo lo que dijo y haciendo lo que hacía, precisamente eso que hacía, se mostraba como el modelo de la maldad política, el arquetipo de la indignidad y la perversión. Para juicios éticos, los juzgados o los confesionarios. Porque la decencia/indecencia es ética. Pedro Sánchez, a pesar de entrar así, como elefante en cacharrería o borracho en lupanar, perdió frente al no "decente".  

¿Mejor una imagen que mil palabras? Mejor una imagen y sus palabras y gestos para que, sin necesidad de adversarios, Sánchez se descalifique a sí mismo. 

Yo enlazo unos videos que deberían estar todos los días, mañana tarde y noche, abriendo los informativos de todas la televisiones para tratar de parar el camino a la ruina que nos está facturando este soberbio infame. No os deprimais demasiado y, si acaso y si os parece, compartidlos. 

Floren Sin Tino

Los ciclos son la vida y la vida no es exclusivamente la vegetal o la animal ¡que va! es la de las empresas, la de las marcas, la de las ideologías, la de ¡ay! las relaciones personales; bueno, ya me entendéis, lo de nacer, crecer, madurar y morir. Todos y prácticamente casi todo. También el Real Madrid. El día que Cristiano -creo yo que tan a propósito y reflexionado como inoportunamente, lo que se me escapa es si fue también para hacer daño o como simple afán de protagonismo o ambas causas- dijo que se había acabado su etapa en el Real Madrid, justamente minutos después de ganar la 13 Copa de Europa (me gusta decirlo así) o Liga de Campeones (Europa League), Florentino Pérez y toda su Junta Directiva y todos los jugadores no entendieron que ahí, precisamente, se había terminado un ciclo. Sin duda el ciclo más brillante de todos cuantos club de fútbol puedan exhibir. Era imprescindible cambiar, cambiar mucho dado que Zinedine Zidane, además, decidió tomarse un año sabático según dijo.

Florentino Pérez, un gran gestor(*), un ingeniero emprendedor que ha hecho del Real Madrid un club inmejorable en casi todos los aspectos y un portento en los competitivos, se ha quedado fuera de juego -palmario dirían los voceros de las radios- por una sencillísima razón de visión, de análisis de situación, también de lo más básico de la psicología. Me parece.

Ahora, hoy quiero decir, no se puede ocultar que el primer responsable de la crisis que pasa estos días el club, es él: no se exigió ni impuso recambios a la altura, lo más posible, del entrenador y del delantero que marchaban; no supo oir, menos aún escuchar, el "ruido" del vestuario;  no captó el desgate que imponía en sus jugadores estrella un calendario con un mundial; no valoró el doble riesgo que suponía fracasar con un entrenador que había "levantado", sin necesidad verdadera, de la concentración de la Selección Nacional; un entrenador, por otro lado, con un curriculo mediocre o por hacer. 

Cuando al Madrid ni le faltan recursos materiales ni experiencia ¿Qué ha cegado tanto y tan burdamente al presidente? Anda por ahí un plan de remodelación del estadio que puede haber ocupado esa cabeza y puede haber distraído el cometido del día a día pasando lo secundario y postergable a ocupar y fagocitar  las neuronas dedicadas a gestionar lo sustancial.

El problema también es Florentino Pérez. Un problema que, desgraciadamente, no tiene detrás un Raimundo Saporta para paliarlo mientras no aparezca el líder que un club como el Real Madrid se merece para dirigirlo, que es más que gestionarlo, los próximos diez años. Una pena.

(*) “Un líder sabe qué se debe hacer. Un administrador sólo sabe cómo hacerlo”. Ken Adelman